(voz: Maria Caú)
Eu não tenho medo
de fantasmas;
nem de mim,
do que sou capaz.
Não temo o acaso,
a idade, a morte.
As guerras,
diante das fragilidades
da matéria,
me soam naturais.
Difícil seria a paz,
quando nascemos
na dor.
Custei a entender
a anatomia do medo,
o momento em que o felino
assalta o espírito.
As florestas e os desertos,
contrários como são,
imitam-se na escuridão
das ameaças.
Medo que apavora
é o medo de estar só.
Olhar em volta
e não reconhecer ninguém,
não se reconhecer.
Isolados, os soldados
perdem o uso das pernas
antes que a explosão
as leve pelos ares.
Eu,
capitão das minhas batalhas,
errei na ânsia de acertar.
A anestesia que me
ganhou o corpo
tinha um encanto
traiçoeiro,
ao mesmo tempo
sedutor e voraz.
A marca das marcas
do Demônio.
Medo é o que não posso
e não devo ter.
É como uma segunda natureza,
que faz da primeira
um joguete.
Mas se não posso
e não devo
-- e continuo tendo,
mais forte do que eu
é minha segunda natureza,
aquela pela qual
não me responsabilizo;
a que, mesmo não querendo,
me diz respeito.
Que me perdoem os anjos,
o próprio Deus.
Que me perdoe a vontade,
que tenho de sobra
e insuficientemente.
Que me perdoem
as certezas e as hesitações.
É coisa minha.
Tenho medo
de ser menos do que humano,
pior do que os animais.
Tenho medo
de não ter medo.
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